Ilt-tyv 1: Over sløret

“Mit løb tærer på ilten, og smagen af jern i munden bliver stærkere og stærkere. Den lægger sig som en hinde på min tunge. Hvis jeg ikke får fat i mere ilt snart, dør jeg …”
I en dyster fremtid koster hvert åndedrag penge. Kun de rige har råd til kvali